Mi capita sempre più spesso di chiedermi se abbia ancora un senso mettere là fuori un pensiero, un dubbio, una foto che mi ha fatto fermare il respiro, un ricordo che scalda, il verso di una poesia, il nome di un libro che mi ha tenuto sveglio, una canzone che mi ha attraversato, una battuta leggera, un momento di tristezza che se condiviso si alleggerisce un po’, una piccola gentilezza, uno sguardo sincero sulla vita o sulle persone, un bagliore improvviso in una giornata di piombo.A volte penso che forse stare zitti sia più pulito. Ritirarsi, sparire in un altrove silenzioso, sottrarsi al rumore assordante di questo tempo. Perché intorno è quasi tutto veleno: apri un giornale, scorri una timeline, e l’odio ribolle ovunque, la violenza si sbraccia, le offese partono a raffica, le certezze più fragili si brandiscono come coltelli incandescenti sotto un sole nero e accecante. Ideologie vuote, pregiudizi duri come piombo tossico, la presunzione di avere sempre ragione e il bisogno feroce di schiacciare l’altro, chiunque sia l’altro.Come si respira in questo paesaggio infernale? Come si resiste alla tentazione di chiudere la porta e basta?Eppure… eppure forse un soffio conta ancora. Forse una parola scelta con cura, un gesto di rispetto che frena l’istinto aggressivo, un piccolo segnale di tolleranza in mezzo al frastuono, un “forse” pronunciato ad alta voce invece di un’altra sentenza tagliente… forse quel fiato incerto vale qualcosa. Non cambia il mondo, probabilmente. Ma forse impedisce che il buio diventi totale. Forse tiene aperta una minuscola crepa da cui può entrare ancora un po’ di luce.Non lo so. Davvero non lo so più.
Però continuo a chiedermelo. E forse, solo per questo, continuo a scrivere.